Souvenirs d’Autos (378) : Une électrique d’avant-guerre

Fin des années 1960, je suis un petit garçon qui aime l’automobile. Mon père me disait qu’il suffisait que je sois assis dans l’herbe pour être heureux et qu’une auto passe dans mon champ de vision pour me captiver.

Je passe mes vacances dans la maison de mes grands-parents dans le Bugey et, totalement libre de mon emploi du temps, dans une famille où le mot liberté rimerait aujourd’hui avec abandon. 

L’écart d’âge avec mon frère et ma sœur est tel, que je suis seul la plupart du temps. Il n’est pas un recoin de la propriété qui échappe à mes visites et j’ai dans la tête une cartographie assez précise des divers bâtiments, sous-sols, greniers, fermes, granges, cabanes et chemins secrets  qui les relient entre eux.

Je suis assez éloigné de la maison, pas inquiet, la campagne est tranquille et bienveillante et aussi loin que mes petites jambes peuvent me porter, je suis toujours à portée d’oreille de la cloche de la maison que ma grand-mère fait tinter pour signaler l’imminence du repas.

Je me retrouve dans un petit hameau de cinq ou six bâtiments délabrés encore habité par une très vieille dame assez impressionnante, pliée en deux, victime de la maladie du dos plié. Je la voyais souvent le long de la route de Belley, tirer sa petite carriole en regardant ses pieds.
- Tu es le petit de la grande maison ? Il y a un bâtiment qui t’appartient ici !

Elle me désigne une grange à la porte mal fermée, encombrée et débordante de vieux foin.
Je ne résiste pas à la visiter et découvre un bric-à-brac d’outils agricoles d’un autre âge, une jolie petite calèche dont les roues en bois, malheureusement enfoncées dans le terre battue, ont commencé à pourrir et aussi comme une roue de moto, dépassant d’une meule de foin, avec un garde boue et un petit phare.
La cloche se met à sonner et je dois me dépêcher de renter pour le déjeuner.

J’étais assez loin et mon retard me vaut un sermon et des questions. Mais c’est moi qui en ai le plus à poser avec ma découverte. Mon grand frère est là aussi et ne perd pas une miette des réponses que j’obtiens.
- Oh, Luc à trouvé la MORS, je l’avais oublié celle-là, dit mon grand-père.
Et moi je pensais dans ma petite tête :
- Comment peut-on oublier une voiture ? 

Depuis la fin de la guerre, cette étrange auto dormait à un kilomètre de la maison et tout le monde l’avait oubliée. Ça me semblait invraisemblable et aujourd’hui que je suis sexagénaire je me rends compte qu’en effet, au-delà de vingt ans les souvenirs (surtout mauvais) s’estompent. Je ne vous raconte pas dans quel état d’agitation mon frère et moi avons fini le repas. Nous avons reçu l’autorisation de rapatrier cette « MORS » à condition de nous débrouiller…

Quand je vous dis que nous étions libres, ce n’est pas un vain mot. Pendant que mon grand-père repartait au travail et ma grand-mère à la sieste, nous avons récupéré le tracteur d’Alphonse, le fermier voisin, un Massey Fergusson 20/25 pour les connaisseurs et, en toute inconscience nous voilà parti, mon frère au volant et moi assis sur l’aile de l’engin, récupérer la belle endormie.

Il nous en a fallu du temps pour dégager les mètres cube de bazar, des planches, des poutres vermoulues (le toit avait des trous, bonjour l’humidité… et la sécurité pour nous), des vieux journaux et du foin, du foin.
On attache la corde à la traverse avant et on tire doucement avec le tracteur. C’est peu de dire que nous étions excités. 

Mon frère aurait bien voulu que je conduise le tracteur pour rentrer avec lui au volant (enfin au guidon) de l’extraordinaire MORS mais mes sept jeunes années ne faisaient pas le poids quand il fallait actionner les pédales de freins ou d’embrayage du Massey.

C’est donc moi qui fût le premier à m’installer à bord de cette drôle de bagnole et notre équipage rapatria l’ensemble devant la maison familiale.
C’est là que fût prise cette photo. Mon grand-frère du haut de ses quatorze ans pris la pose aux commandes et nous dûmes laisser la drôle de portière ouverte pour que je puisse être visible du photographe.

C’est tout ce qui nous reste comme image de cette étrange voiture. Il s’agissait d’une auto électrique. Le moteur était placé entre les roues arrières (voie très étroite pour éviter le différentiel) et les batteries probablement sous le curieux petit capot avant. Le tout était joyeusement oxydé et il n’était évidemment pas question de la refaire marcher. La direction était confiée à un manche plutôt qu’un volant, ce qui me déçut au plus haut point.

Très peu d’infos de la part de mes grands-parents qui l’utilisèrent je crois pendant la guerre pour se rendre en ville à deux kilomètres… probablement de façon non satisfaisante puisque mon grand-père circula par la suite dans une traction à gazogène et oublia cette MORS à son triste sort.
Triste c’est le mot. Avec mon grand-frère, il y a plus de six ans d’écart et un monde générationnel nous sépare. Mon amour de la chose mécanique est contemplative quand, de son côté, il en use souvent jusqu’à la destruction.

C’est ainsi qu’il acheva le travail que la rouille avait commencé. Il engagea la voiture dans un pré en pente pour la faire rouler par elle-même. Elle prit de la vitesse et comme les freins ne faisaient clairement pas leur travail, il n’eut d’autre choix que de tourner sec pour éviter arbres et ravin. Les voies étroites eurent raison de l’équilibre de l’auto qui fît un tonneau complet et se disloqua en grande partie.

Je descendais le pré en pleurs, non pas par peur de ne pas retrouver mon frère vivant (il n’eut pas une égratignure le saligaud), mais de voir mon nouveau jouet bien amoché. Il fût remisé au fond d’une autre grange d’où il ne ressorti que pour être ferraillé avec un tas de matériel agricole hors d’âge une dizaine d’années plus tard.

Les années 1980 sont arrivées peu de temps après et ont commencées à redonner de la valeur et de l’importance aux vieilleries. C’était déjà trop tard.

Il est difficile d’imaginer donner une valeur à cette MORS aujourd’hui tant les infos à son sujet sont rares voire inexistantes.

Si jamais un Petit Observateur…

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